Poesía dominical: Lo ingrato de esta vida es que sobra tiempo para inventarse un destino y un infierno

Por Francisco R. Villatoro, el 28 septiembre, 2008. Categoría(s): Personajes • Poesía

LLUVIA 

Cuando llueve me olvido del paraguas
y dudo largamente con el cuerpo
sembrado en las aceras.

                                                Hago esto
porque comparto la alegría de los árboles
y he decidido pensar en lo que importa.

(Pero al rato ya estoy tras los cristales
y me froto las manos como un niño
si un gorrión busca abrigo en mi ventana.)

SOLO A SOLAS 

La soledad es un hospital gris
con un enfermo único
que se levanta y tropieza en los espejos
con su rostro innumerable y su memoria inerte
y cae en el vacío doblemente vacío
del gran hospital gris de su soledad sola.

PIE DE FOTO:

Éramos tan felices porque no lo sabíamos…

 

Alberto Vega (Langreo, Asturias, 1956-2006)

«Era alto, muy alto, por eso llevaba un pedazo de nube en los zapatos. Tenía un cuerpo cortazariano y una mirada extraviada hacia horizontes borgianos.»



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Por Francisco R. Villatoro, publicado el 28 septiembre, 2008
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